Dizer Portugal

Árvores do Alentejo

Horas mortas... Curvada aos pés do Monte
A planície é um brasido e, torturadas,
As árvores sangrentas, revoltadas,
Gritam a Deus a benção duma fonte!

E quando, manhã alta, o sol posponte
A oiro a giesta, a arder, pelas estradas,
Esfíngicas, recortam desgrenhadas
Os trágicos perfis no horizonte!

Árvores! Corações, almas que choram,
Almas iguais à minha, almas que imploram
Em vão remédio para tanta mágoa!

Árvores! Não choreis! Olhai e vede:
--- Também ando a gritar, morta de sede,
Pedindo a Deus a minha gota de água!

                        Florbela Espanca

Nostalgia

Nesse País de lenda, que me encanta,
Ficaram meus brocados, que despi,
E as jóias que plas aias reparti
Como outras rosas de Rainha Santa!

Tanta opala que eu tinha! Tanta, tanta!
Foi por lá que as semeei e que as perdi...
Mostrem-se esse País onde eu nasci!
Mostrem-me o Reino de que eu sou Infanta!

Ó meu País de sonho e de ansiedade,
Não sei se esta quimera que me assombra,
É feita de mentira ou de verdade!

Quero voltar! Não sei por onde vim...
Ah! Não ser mais que a sombra duma sombra
Por entre tanta sombra igual a mim!

                            Florbela Espanca

Portugal 

Avivo no teu rosto o rosto que me deste,

E torno mais real o rosto que te dou.

Mostro aos olhos que não te desfigura

Quem te desfigurou.

Criatura da tua criatura,

Serás sempre o que sou.

E eu sou a liberdade dum perfil

Desenhado no mar.

Ondulo e permaneço.

Cavo, remo, imagino,

E descubro na bruma o meu destino

Que de antemão conheço:

Teimoso aventureiro da ilusão,

Surdo às razões do tempo e da fortuna,

Achar sem nunca achar o que procuro,

Exilado

Na gávea do futuro,

Mais alta ainda do que no passado.

Miguel Torga, in 'Diário X'

Para As Raparigas de Coimbra

Ó choupo magro e velhinho,

Corcundinha, todo aos nós:

És tal qual meu avôzinho,

Falta-te apenas a voz.

Minha capa vos acoite

Que é p'ra vos agazalhar:

Se por fóra é cor da noite,

Por dentro é cor do luar...

Ó sinos de Santa Clara,

Por quem dobraes, quem morreu?

Ah, foi-se a mais linda cara

Que houve debaixo do céu!

A sereia é muito arisca,

Pescador, que estás ao sol:

Não cae, tolinho, a essa isca...

Só pondo uma flor no anzol!

A lua é a hostia branquinha,

Onde está Nosso Senhor:

É d'uma certa farinha

Que não apanha bolor!

Vou a encher a bilha e trago-a

Vazia como a levei!

Mondego, qu'é da tua agoa?

Qu'é dos prantos que eu chorei?

A cabra da velha Torre,

Meu amor, chama por mim:

Quando um estudante morre,

Os sinos chamam, assim.

- E só porque o mundo zomba

Que poes luto? Importa lá!

Antes te vistas de pomba...

- Pombas pretas tambem ha!

Therezinhas! Ursulinas!

Tardes de novena, adeus!

Os corações ás batinas

Que diriam? sabe-o Deus...

Teu coração é uma igreja:

N'uma eça dorme, alli,

Manoel, bemdito seja,

Que morreu d'amor por ti.

Manoel no Pio repoiza:

Todos os dias, lá vou

Ver se quer alguma coiza,

Perguntar como passou.

Agora, são tudo amores

A roda de mim, no Caes,

E, mal se apanham doutores,

Partem e não voltam mais...

Aos olhos da minha fronte

Vinde os cantaros encher:

Não ha, assim, segunda fonte

Com duas bicas a correr! 

Nossa Senhora faz meia

Com linha feita de luz:

O novello é a lua-cheia,

As meias são p'ra Jezus.

Meu violão é um cortiço,

Tem por abelhas os sons

Que fabricam, valha-me isso,

Fadinhos de mel, tão bons...

Ó fogueiras, ó cantigas,

Saudades! recordações!

Bailae, bailae, raparigas!

Batei, batei, corações!

António Nobre, in 'Só'

 

Viagem

É o vento que me leva.
O vento lusitano.
É este sopro humano
Universal
Que enfuna a inquietação de Portugal.
É esta fúria de loucura mansa
Que tudo alcança
Sem alcançar.
Que vai de céu em céu,
De mar em mar,
Até nunca chegar.
E esta tentação de me encontrar
Mais rico de amargura
Nas pausas da ventura
De me procurar...

Miguel Torga, in 'Diário XII'